J'aime les cimetières. J'y éprouve comme une grande complicité avec ses habitants. Une sorte d'intimité à laquelle, le plus souvent, je n'aurais pas eu accès de leur vivant.
L'autre jour à Paris, l'envie m'est venue d'arpenter les allées du cimetière du Montparnasse. Un froid sec, un soleil d'hiver, un silence bienvenu dans cette ville jamais silencieuse...
Au gré des allées, des "divisions", j'ai ainsi pu saluer parmi une foule d'anonymes quelques personnalités qui m'évoquent des souvenirs, me rappellent des anecdotes, qui m'émeuvent ou me bouleversent : Maurice Couve de Murville, ancien Premier Ministre, Charles Baudelaire, le sulfureux poète des "Fleurs du mal", Maryse Bastié, la pionnière qui n'a pas terminé son vol dans l'océan ou sur une montagne, Serge Gainsbourg, l'homme à la tête de chou, Jean Sablon, chanteur pour dames, Simone de Beauvoir, la grande prêtresse du féminisme, Chapour Bakhtiar, Premier Ministre du Shah d'Iran assassiné à Paris voilà tout juste 20 ans ; et puis Nicole Louvier, mon amie, sorte de page venu d'ailleurs, des temps futurs, qui connut une gloire éphémère dans les années 50 à La Rose Rouge et ailleurs en chantant "Mon p'tit copain perdu" ou "Qui me délivrera ?" trop en avance sur son temps...
Aucune nostalgie dans ces rendez-vous. Au contraire. Un sentiment de plénitude m'envahit, comme une sorte de boucle bouclée.
Nanette
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